若是能拨开汗青的沉沉迷雾 ，回到那个没有霓虹闪动、只有月华如水的时期 ，你最想去哪里？对我而言 ，那答案定是坐落在青山绿水间的一座书院 。那里的早晨 ，不是被闹钟唤醒的 ，而是被第一缕穿过松针的阳光 ，和那声悠扬古朴的晨钟唤醒的 。
在古代上学的日子 ，时光似乎走得很慢 ，慢到你能够看清墨汁在宣纸上晕染开的每一丝纹路 。推开厚沉的木门 ，脚下是青苔铺就的幼径 ，远处是若隐若现的远山 �？掌锘旌献庞旰竽嗤恋姆枷愫偷奶聪阄� 。当你换上那一袭洗得略微发白的青衫 ，系好发带 ，便似乎与周遭的草木一起呼吸 ，成了这山水画卷中的一点墨迹 。
最动人的 ，莫过于那如潮水般涌动的“书声琅琅” 。那不是单调的背诵 ，而是一种与先贤逾越千年的对话 。早晨 ，学子们三三两两汇聚在讲堂 ，或是坐在临水的长廊 。没有扩音器 ，没有多媒体 ，唯有最原始、最纯正的人声 。《论语》的温润、《诗经》的灵动、《楚辞》的瑰丽 ，就在这一声声顿挫顿挫的吟诵中 ，从幼幼的天井传向了深邃的山谷 。
那种声音 ，带着少年人特有的清朗 ，在晨雾中穿行 ，惊起了林间的白鹭 。你关上眼 ，似乎能听见圣贤们在耳畔低语 ，诉说着仁义礼智 ，讲述着家国全国 。在这种环境里 ，想书不再是一项工作 ，而是一种洗礼 ，一种让魂灵变得轻巧的方式 。
而在这书声背后的 ，是那令人寂然起敬的师长教导 。古代的先生 ，往往有着一种风骨 ，他们或许严格 ，在纠正你的坐姿或握笔姿势时绝不留情；但他们更多的是那种如同春雨般随风潜入夜的慈爱 。我记得在那个梦乡般的午后 ，老先生坐在银杏树下 ，手中的折扇轻轻摇荡 。他并不急着让你解析经文 ，而是指着飘落的一枚黄叶 ，问你何为“季节” 。
他教你的 ，不仅是纸上的功名 ，更是为人处世的格局 。当你在学问中迷茫、在现实中受挫时 ，先生的一句“穷则独善其身 ，达则兼济全国” ，就像是一盏永不熄灭的灯 ，照亮了那段略显清苦的肄业之路 。这种教导 ，往往跳脱了讲义的约束 ，它关乎风骨 ，关乎气节 ，关乎一个文人若何在这世界间顶天立地地在世 。
在那样的岁月里 ，我们研磨的是表情 ，挥洒的是理想 。砚台里的墨水 ，是积攒了整夜的露水与墨条研磨而成 ，浓稠且带着一丝凉意 。每一笔落下 ，都需屏息凝神 。那时辰的我们 ，在师长的眼光中 ，在朗朗的书声里 ，逐步褪去了少年的暴躁 ，长出了如竹子般坚韧的脊梁 。
若是说师长的教导是书院生涯的骨架 ，那么同学间的交谊 ，就是那让岁月变得饱满而动人的血肉 。在古代上学的日子里 ，没有社交软件的碎片化互换 ，有的只是朝夕相处、意气相投的纯正 。
所谓的“交谊长存” ，是在昏黄的油灯下 ，两人共读一卷书的静谧；是寒窗苦读时 ，对方偷偷递过来的一块桂花糕 。那时辰的交谊 ，是带着温度的 。我们曾在春暖花开时 ，相约去山后写生 ，争论着哪一抹绿才是春天的底色；我们也曾在冬雪皑皑时 ，围坐在红泥幼火炉旁 ，煮一壶清茶 ，或者偷偷温一壶浊酒 ，对着窗表的寒梅赋诗 。
那些看似怪诞却又才华横溢的瞬间 ，成了岁月中最惊艳的注脚 。
最难忘的 ，是考试前夕的相互搀扶 。那时的科场如战场 ，但同学之间少有明枪暗箭 ，更多的是“并肩作战”的义气 。当你为了一个典故百思不得其解时 ，总会有人排闼而入 ，笑着为你领导迷津 。我们曾一路在深夜的月光下缓步 ，讨论着将来的理想 ，有人想入朝为官造福一方 ，有人想浪迹天涯归隐林泉 。
那时辰的妄想 ，纯正得没有一丝杂质 。我们相互冷笑对方的草书写得像狂乱的枯藤 ，却又在对方生病卧床时 ，默默地代为缮写那一叠叠厚厚的课业 。这种交谊 ，经得起功夫的洗刷 ，哪怕后来各人各奔器材 ，天各一方 ，只有想起昔时书院里的那一抹落日 ，心中便会涌起阵阵暖流 。
岁月如歌 ，这歌声里有离此外愁绪 ，更有成长的旷达 。毕业的那天 ，没有盛大的典礼 ，只有长亭表的折柳相送 。先生在前方操琴 ，琴声低落而深远 ，似乎在诉说着一段往事的终结 ，又像是在开启一段新的征程 。我们对着那座生涯了数年的书院深深一躬 ，离去师长 ，离去青春 ，也离去了那段最纯真的时光 。
如今回望 ，那段在古代上学的日子 ，早已化作了史书中的几行墨迹 ，或者古画里的一个剪影 。但那种“书声琅琅”的韵律 ，“师长教导”的深情 ，以及“交谊长存”的执着 ，却从未磨灭 。它们像是一颗种在心底的种子 ，无论名义的世界若何喧哗 ，只有静下心来 ，便能嗅到那股远古传来的墨香味 。
当我们在快节拍的现代生涯中感应疲乏时 ，不妨在心中沉回那座书院 ，听一听那回荡在山谷间的书声 ，感触那份如歌岁月里的静好与力量 。
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